Con un canto en los dientes

Leyendo los últimos posts de mi hermana, me he dado cuenta de que no escribo nada desde el 4 de Noviembre. ¿Y qué he hecho yo? Pues hacerme un hueco por aquí, y seguir trabajando.
El fin de semana del 7 al 9, que era más largo en Madrid por la Almudena, fuimos a Oporto. Es una ciudad mágica, que admira tanto como Lisboa, aunque brilla menos, porque el tiempo es peor. Los edificios no son muy altos y las calles son más o menos anchas, por lo que tiene mucho espacio para ver el cielo – ese que Madrid ya no tiene-. Creo que mi punto favorito fue la librería Lello e irmao, de más de cien años, y que parece simplemente Fourish & Blott’s. Según entras, piensas que Gildery Lockhart debe estar en algún sitio firmando autógrafos. Aunque también la orilla del río, con sus puentes altísimos bajo los que pasan aviones en competiciones acrobáticas en Junio. De verdad, qué tontos somos los españoles que no le hacemos caso a Portugal.
Y después después de eso, sin comerlo ni beberlo, me había estabilizado aquí. Así que ahora me veo en que no puedo contar nada sobre mi vida en Coimbra sin hablaros primero de la gente con la que he estado compartiendo mis días desde Octubre. Aquí están:

1 Nelson: Trasmontano de 26 años, que curra conmigo y me llevó a la República. Divertido, inteligente y chapado a la antigua, irónico, generoso, orgulloso de su tierra y le preocupa más el honor que la autoestima.
2 Indre: Lituana, 24 años. Salió de su casa con 18 y se fue a vivir a París, donde estudia para ser dentista, como su madre. Es una tía rara, y por eso me encanta. Una pierna de maniquí sale de la pared de su cuarto, la colgó ella. Se siente más comoda con afirmaciones del tipo “hoy voy a cocinar lagartos” que “hace un tiempo estupendo”. Las cosas normales hacen que se parta de risa, las cosas extrañas le resultan muy lógicas.
3 Katerina: Búlgara de 22 años. Ha vivido en Bélgica, pero prefiere el sur, donde la gente no te mira raro por saludarles por la calle. Estudia arquitectura y es alegre y soñadora, por no decir que no tiene muy claro qué hacer con su vida, como nos pasa a todos cuando estamos a punto de acabar la carrera.
4 Natalia: Brasileña, de Rio, y no sé qué edad tiene pero también ha viajado bastante. Estudia biología y quiere especializarse en biología marina. Es dulce, serena, madura y cariñosa, además de lista y guapa. Toca el saxofón y tiene tres tatuajes, pequeños y escondibles; el que menos, una clave de sol en la muñeca que se hizo en San Francisco, la ciudad del jazz.

Y ahora empiezo con los repúblicos:

5 Carlos: Madeirense, 22 años. Atento, cariñoso y cercano. Muy buen tío. Además es inteligente. Estudia administración de empresas, y también juega al fútbol profesionalmente, y no tiene ninguno de los clichés que esperarías de un futbolista que estudia administración de empresas.
6 Hugo: es de Fátima, por lo que está bastante rebotado con la Iglesia Católica (lógicamente). Tiene 23 años y estudia economía. Piensa mucho y es muy tolerante, tiene un tono de voz muy bonito, y realmente es un tio tan guay que si no tuviera novia me gustaría para Kivira.
7 Henrique: tiene 20 años y no sé de dónde es. También estudia economía, y además aprende japonés. Es un tío muy interesante y vivo, de los más divertidos del grupo, su risa es super contagiosa.
8 Tiago: de Valencia (en la frontera con Galicia), 22 años. Es muy bajito y es una tinaja de actitud. Casi nunca dice nada en serio, yo le he oido hablar en serio como tres veces en dos meses. Hablamos muchísimo y no sé casi nada de él. Dice que es timidez, que le cuesta mostrarse a sí mismo. Cuando bebe persigue a todo lo que tenga piernas, y resulta super gracioso (entonces le llaman el Pitbull Terrier, los mu cabrones).
9 Rui: es de Vilanova de Gaia y tiene 23. Estudia bioantropología (¡toma ya!) que es, como os podéis imaginar, una mezcla entre biología y antropología; o más bien antropología estudiada mediante métodos biologicos. Es interesante y sexy, un poco de-qué-se-trata-que-me-opongo, baila bien y odia el fútbol.

Y esto es lo que pasa por no haber escrito en tres semanas, me paso de espacio, así que en fin, ya os los he presentado, mañana os cuento qué he estado haciendo yo con estos chicos además de conocerles.

Bueno, pues ya llevo aquí un mes y el transformador del Raman aún no ha sido sustituido. Así que aquí ando, pegada al ordenador escribiendo matrices de coordenadas de las moléculas que me toca estudiar. Y preparando pasteles de calabaza y espaguetti con albóndigas en el Café World - me negué a hacerme una granjita como todo el mundo pero ahora tengo un vicio que te pasas con el restaurante de marras.

La semana de la Latada, que duró desde el miércoles de la Serenata hasta el miércoles siguiente, fue un desfase absoluto en la ciudad. Afortunadamente me libré de la mayor parte. Mis padres vinieron el fin de semana (con Xinxas, a quien estoy viendo todos los findes) y salir hasta el amanecer no me apetecía estando ellos aquí. Quería disfrutar de su visita. Así que como el Jueves (22) habíamos tenido un mega fiestón hasta las tantas en la República, y el viernes había llegado destrozadísima al trabajo, decidí quedarme en casita descansando ese día e irme a la cama pronto. Sábado y Domingo paseamos con mis padres por Coimbra (para documentación gráfica ver Facebook), pero se fueron a primera hora de la tarde del Domingo.

El martes era el famoso desfile, que llaman "cortejo". Empezó a las tres de la tarde, y a las 7, cuando salí del trabajo, ya estaban todos borrachos. Y con todos me refiero a todos los estudiantes de la UC, que paseaban hasta el rio haciendo eses, se tumbaban en el césped del Largo de Portagem y se subían a las estatuas. Como Zalasa me había pedido, intenté hacer fotos, y de hecho las hice, pero la verdad es que aquello daba bastante pena. La mayor parte de los caloiros iban ataviados con un enorme chupete y un orinal, como representando que eran unos críos y que no podían tener aires de grandeza por estar en la Universidad. Además, llevaban latas vacías de refresco atadas al cuerpo, principalmente alrededor de los tobillos, de tal forma que hacían muchísimo ruido al pasar. Teniendo en cuenta que yo no estaba borracha, miraba todo aquello como si fuera un extraterrestre presenciando los desvaríos de una comuna hippie hasta los pelos de LSD. La mitad disfrazados, la mitad de uniforme, los de uniforme humillando de malas fromas a los disfrazados... "¡Caloiro, flexiones!", "¡Caloiro, de rodillas!"... me di media vuelta y me subí a casa a leer.

Pero el miércoles, creyendo que ya había pasado la tormenta, me subí a la República a cenar. Pero ¡aún había otro día! Pensé que, en realidad, no podía perder la oportunidad de disfrutar de la Latada ni un sólo día. Así que me bajé al recinto con todo el grupo después de la cena. Constaba de una carpa grande para los conciertos, y otras dos menos grandes a modo de discoteca. Alrededor, había diversos puestos de comida grasienta y cerveza. Supongo que había algo que no fuera cerveza, pero yo no lo vi. Asístí a concierto y medio (uno ya estaba empezado cuando llegamos), y aquello no superaba en nada a las fiestas de Torrejón, excepto, por la alegría de la gente: todo el mundo estaba divirtiéndose, sonriendo y disfrutando tanto que ni parecían portugueses. El cabeza de cartel de esa noche era un señor llamado José Cid, que es más bien respetado por aqui, aunque Portugal tiene un inmenso número de jóvenes a los que la música en portugués les da urticaria, especialmente la tradicional. Pero desde luego, en Coimbra de esos no hay. Aquí lo que importa es divertirse, los medios son lo de menos. Bueno, eso y el alcohol, no lo vamos a negar. Pero, como dice jorgemanzano, la sociedad está pensada para los borrachos, los abstemios tienen mucho más difícil integrarse en un grupo.

Diré a mi favor que desde el jueves 22 bebo muchísimo menos. Ya me harté, leches, que yo no he venido aquí de Erasmus. Pero en fin, desde que acabó la Latada todo ha vuelto a su ritmo normal y ya no es tan difícil.

Este fin de semana vinieron Soraya y André, perdón, Kivira y Xinxas... esto de los  nicks es más difícil en algunos casos que en otros. Y la verdad es que no hay nada que contar sobre el finde, excepto que cuando llegaron el Viernes por la noche vinieron a ver la República, y conocieron la casa y a unos pocos de sus habitantes. Tenía ganas de que lo viera alguno de vosotros.

Ya tá.

Después de cerca de tres semanas, mi vida aqui se ha normalizado. No escribo porque, por fin, tengo una rutina, y no news, good news.

El fin de semana pasado me bajé a Lisboa por el cumpleaños de Xinxas, que era el lunes. Vinieron Zalasa y Dahl, que teníamos unas ganas de que vinieran a Portugal que no veas, y se quedaron en casa de Jaquel, que es un amor estando enferma y todo. No dio tiempo a ver casi nada, porque llegaron el sábado y se tenían que volver el domingo, pero como tenía que ser, les gustó :D

Esta semana el trabajo me ha empezado a ir bien, aunque estoy un poco hasta las narices de cálculos. Me explico. Mi trabajo aquí iba a incluír una parte experimental y una parte teórica. La parte experimental constaba de aplicar la técnica que yo utilizo en mi tesis (SERS) para el estudio de unas moléculas con las que trabajan aqui. La parte teórica, hacer cálculos ab initio (que aplican diversas teorías de mecánica cuántica) de dichas moléculas, así como de éstas cuando se combinan con la plata, que se utiliza en SERS. Así podríamos, por ejemplo, explicar el tipo de interacción molécula-nanopartícula. PERO resulta que el intrumento que tengo que utilizar para la parte experimental tiene un problema, y es que la instalación eléctrica del edificio no estaba preparada para un cacharro tan potente y está a punto de salir ardiendo. Así que entre que se hacen todos los papeles y se substituye lo que sea que hay que substituir, estoy atada al ordenador por una pata. La verdad, es mejor así, porque si me dejan ir al laboratorio yo mando los cálculos a freír espárragos, en mi opinión la ciencia se hace observando la naturaleza, no simulándola por ordenador.

Y más... fuera del curro, me he enganchado a otra serie (Flash Forward, producida por un viejo conocido de los trekkies como es Brannon Braga). Los de la república han parado a ser mis amiguitos oficiales, voy a cenar con ellos cada vez que me apetece. Fui el martes, y ayer también quedamos para ver la Serenata. Con esta serenata, que fue a la medianoche de hoy, comienza la semana de la Latada. Esta semana es la bienvenida al caloiro y con ella acaban las praxes.  La idea es que la serenata se hace en absoluto silencio del público, ni siquiera se aplaude, porque en el tiempo de Salazar lo prohibieron y se ha quedado como tradición. Pero la verdad es que todo el mundo llega a la medianoche borracho y no paran de hablar, por lo que casi ni se oye, lo que es una pena porque la música es preciosa. No sé cuántos cientos de personas apiñadas en el Largo da Sé Nova. Después, todos los asistentes pegan unos cuantos gritos que son una mezcla entre Braveheart y el borriquito como tú; creo que es algo así como el slogan de la Asociación Académica de Coimbra. Y ¡al convivio hasta la madrugada! 

Esta semana hay fiesta todas las noches, y el próximo martes la Latada concluye con un desfile de caloiros, que baja hasta el otro lado del río, y en el que todos van vestidos de las formas más estrafalarias. Todo el mundo dice que el desfile es lo mejor, ¡habrá que verlo!

Todo el mundo habla de las "ciudades universitarias, y en este caso no hay una descripción mejor. Sinceramente, yo no sé como será Salamanca, pero Coimbra palpita con sus estudiantes, respira de su aliento, y sin ellos, no es nada más que una ciudad muy bonita.

- Ayer estuve en una República.

- Irene, vives en una república.

- Ya, pero la de ayer no tenía Presidente.

 

Las Repúblicas son casas de estudiantes regidas por los propios estudiantes. No es como el que tiene una casa y la alquila por cuartos, la casa fue alquilada hace tanto que ya parece propiedad de la República, y los propios estudiantes la arreglan, limpian y hacen obras en ella.

 

La casa en la que estuve ayer fue fundada en 1956. Es masculina, y la única mujer de la casa es la cocinera, una Angolana que lo cocina todo muy picante. Por tanto, las mujeres que allí van son casi todas Erasmus, o similar –como una española que está de estancia por su doctorado-. La casa siempre tiene las puertas abiertas. Tiene montañas de recuerdos en las paredes, un cuato está pintado como el interior de un baco que navega hacia el este, pues allí vivia en los setenta un repúblico que se enamoró de una caboverdiana, y el barco representaba la huída de los dos a vivir juntos en una isla y ser felices para siempre. Ahora están casados y viven en Palma de Mallorca. Otro de los cuartos es una selva. Y el comedor, o sala de jantar, con la pared cubierta por la alegoría de Coimbra que pintó uno de los socios fundadores cuando sus compañeros le encerraron dentro para que estudiara algo de una vez.

 

El sitio me lo ha descubierto Nelson, que es un tío tan guay, tanto, que el único baremo comparable que se me ocurre es rustythoughts . El portugués escrito se entiende bastante bien, así que si os apetece leer un artículo con más o menos lo mismo que he dicho yo pero por la pluma de un periodista profesional, aquí teneis un link.

El viernes, mis chicos no llegaron hasta pasadas las doce. Pumba, Ginny y Caly fueron directos al hostal. Xinxas, Chase y Sila habían cogido un atasco monumental a la salida de Madrid, y aún tuvieron que pasar por Salamanca para recoger a Rui. Dejaron las maletas en casa y fuimos todos a tomar algo. El sábado hizo un dia radiante; fuimos por Visconde da Luz hasta la Praça 8 de Maio y entramos en la iglesia. Después tomamos el camino por donde había paseado yo el miércoles, hasta la Praça da República. Bajamos después hasta la orilla del rio, donde hay un paseo precioso, con parques y muchos árboles. Comimos en un restaurante bastante bueno y mirando al rio, por menos de 15 euros por cabeza. Cruzamos el Mondego y bordeamos Santa Clara a Velha, viendo que en el otro lado también hay un bonito parque. Paramos debajo de un puente a descansar porque hacía muchísimo sol. Por la tarde alquilamos unos botes y paseamos por el rio. El domingo hicimos más turismo, visitamos el Portugal dos Pequenitos, y por la tarde fuimos a la playa.

El lunes les enseñé la Universidad, y se volvieron a casa. Ayer y hoy he estado trabajando un montón y llegando tarde a casa. Y aquí tenía mucho que recoger, cinco personas ensucian cinco veces más que una.

Por cierto, mi teoría de las praxes se ha confirmado. Al parecer, praxe no significa novatada, significa “modo de hacer las cosas”. La praxe es el “esto es lo que hay”, la costumbre de una región, o de una empresa incluso. Nelson me ha dicho hoy que la praxe es una preparación para la vida (fijate tú, y yo creyendo que sólo estaban haciendo el payaso...), cada lugar nuevo donde llegas tiene su praxe, y al principio siempre cuesta adaptarse a ella. Por lo que se justifican las novatadas, básicamente.

Ayer cociné por primera vez. Me hice unos macarrones a la bolognesa, no es gran cosa, pero estrené el fogón: desde que llegué me había alimentado de restaurantes, sandwiches y leche con cereales. Claro que cocinar para uno es muy difícil, así que tengo cena para dos o tres días. También viene bien.

Estoy aprendiendo a vivir sola, menos mal que puedo hacerlo en pequeñas dosis, poco a poco, para no intoxicarme.

No lidio bien con la soledad. Pero tengo mi autoestima de puta madre. Yo qué sé, no soy fea, soy maja, y no debo nada a nadie. Así que ayer, después del triste y maravilloso paseo del miércoles, resolví liarme la manta y salir a tomar algo. Camino a casa vi abierto un bar que no suele estarlo, y un montón de estudiantes allí, así que subí a casa, dejé el ordenador, me puse un poco de rímel y bajé a aquel sitio. Una cervecita a un euro. Al salir miré a la gente, vi un gupito de chicas que estaban de muy buen humor y que no parecían borrachas, y les dije “Olá, sou uma espanhola que fartei-me de estar sozinha”(1). Me sonrieron y dijeron “Ah, é? Junta-te a nós, entao” Y ahí me quedé. Me invitaron a pasar el resto de la noche con su grupo. Resulta que eran como 50, de arquitectura, y estaban de praxes. Vamos, que era una quedada de la facultad. Cada novato tiene uno o dos padrinos (o madrinas) que les orientan durante el primer año, se hacen amigos y se ayudan... siempre después de las novatadas de las primeras semanas. Los caloiros (novatos) tratan a los veteranos por "Doutor" y de usted. Pero hay buen rollo, aunque raramente la gente se pasa y, según me han contado, ha habido casos de praxes que han llegado a juicio. Nada de eso en este caso, no les hicieron nada más que comer con las manos (les quitaron los cubiertos en la cena) y andar a gatas un rato. Y cantar canciones, muchas canciones, aquello parecía una fiesta de hobbits. Fue super divertido, y asombrosamente barato, ya tengo 4 números de móvil para la semana que viene. Y una resaca del quince.

Claro que eso no ha sido impedimento para ser la primera en llegar al lab, otra vez! Aquí no aparece ni pirri hasta bien pasadas las diez, y se van antes de las seis. Yo no sé cómo este grupo produce, la verdad.

Realmente era verdad, los jueves es un día genial para salir por Coimbra. Casi todos los estudiantes son de fuera, de pueblos de diversas partes de Portugal, y los fines de semana vuelven todos a casa y son substituidos por turistas. Las noches de salir son el martes y el jueves, porque el viernes ya hay muchos que se han ido y el lunes acaban de llegar y están cansados. Y hoy... ¡vienen mis amigos! Va a estar guay.

(1) "Hola, soy una española que se ha hartado de estar sola" "¿Ah, sí? Pues únete a nosotras"
 

He estado llevando un diario en el ordenador, porque en casa no tengo internet, con la intención de hacer copia-pega en cuanto llegara al trabajo. Pero voy muy atrasada. Iré posteando poco a poco hasta que me actualice. Las fotos del facebook que tengo hechas de noche datan de este día.

Miércoles, 7 de Octubre

 

Hoy he dado un largo paseo, que habría durado mucho más tiempo en compañía. He hablado con cuatro personas por teléfono y, aún así, he pasado la mayor parte del tiempo sola.

Mi paseo ha empezado yendo por la Rua Visconde da Luz al revés, hacia la izquierda. He llegado al Largo da Portagem y desde ahí he bajado al río. He hecho el paseo delrío en dirección a la estación y he visto edificios bonitos, un expendedor de sellos roto, y he hablado con el río un poco. En vez de subir por la Rua Antonio de Oliveira en dirección a mi casa, he cogido Fernão Magalhães hacia la izquierda, que ha resultado ser una calle comercial normal, y cuando me he hartado de que la ciudad fuese normal, me he vuelto a adentrar girando hacia la derecha por una calle estrecha. Sin saber cómo, he llegado a la Praça 8 de Maio, que ya conocía. Ahí he visto unos estudiantes que se preparaban para la noche, y he pensado en seguirles, pero me he hartado de estar sentada en el mismo sitio mientras ellos esperaban a los que faltaban y he tirado para arriba. Era una calle grande cuyo nombre desconocía. De respente he reconocido una antigua fuente de las fotos de las postales. En frente había una plazoleta muy mona, también sin nombre. He seguido hacia arriba, y he encontrado el mercado Pedro V. Como luego sería más fácil bajar, he seguido subiendo. Me he encontrado en la Rua Sá da Bandeira, que sube bastante, y es un amplio paseo que recuerda un poco al del Prado, pero más antiguo, todo es más antiguo. En mitad del paseo central he visto un monumento a los muertos de la I Guerra Mundial, que data de cuando aún se le llamaba la Gran Guerra. También he visto una tienda enorme de trajes académicos llamada Toga, donde he elaborado una teoría sobre por qué las novatadas aquí se llaman praxes. Entre otras cosas, vendían una especie de palos de peregrino que acababan en un plato redondo, donde estaba tallado “DURA PRAXIS SED PRAXIS”. Praxis, praxes. Los novatos están en prácticas.

La calle acaba en la plaza central de Coimbra, la de la República. Me he tomado una caña en una terraza, un fino, como llaman aquí a las imperiais. Pero me la he acabado deprisa, porque no me gusta cómo me mira la gente. ¿Qué hace esa chica ahí sola? ¿Estará esperando a alguien? Pero si se está tomando la cerveza entera... En fin, estaba buena, pero he tenido cervezas mejores. Luego he atravesado la plaza y pasado al parque de Santa Cruz, y he intentado hablar con Sofía. He encontrado una pareja en la zona más bonita que he visto en el jardín, junto a una de las fuentes, que estaba hablando de cualquier cosa, y yo estaba tan avergonzada de estar paseando de noche por un jardín sola que ni siquiera me he acercado a ver la fuente, y he tomado un desvío. Este desvío daba a un gran muro con una calle que subía, pero no he querido explorar más y he bajado otra calle, rodeando el jardín, hasta la plaza otra vez. He girado la primera a la izquierda porque he visto el antiguo acueducto, y cerca de éste se encuentra la Universidad, y con ella, mi casa. Sin embargo, cuando he llegado he encontrado que estaba en una parte desconocida del aceducto. Praça João Paulo II, pues vale. A lo mejor si voy por aquí arriba... joer, esto está oscuro... no, allí hay un edificio importante. ¿Qué dice ahí? "Quartel General". Bueno, por lo menos estoy segura. ¿Y a mi izquierda? Esto es un muro altísimo... ¡Coño! ¡La cárcel! Muy lejos no debo estar, porque esta mañana, al tomar el café después de comer, hemos oído la sirena llamando a los presos para comer. Si estoy en la carcel, no estaré lejos de la universidad. Por cierto, es enorme. Y estas casas de aquí... son chalés de los caros. ¿Por qué viven los ricos al lado de la cárcel? En fin...

Bueno, pues me había perdido. Vamos a ver, ahora estoy muy arriba, hacia dónde voy... Allí veo un campanario antiguo, y antiguo significa centro, centro significa casa. ¡Leches! Fui a parar otra vez a la Praça da República.

Esta vez ya no me engaña. Tomé la calle por donde había entrado la primera vez. En esto que veo una señal de tráfico, “Universidade”, flecha a la izquierda. Allá voy. Estoy subiendo otra vez. Tengo la sensación de que no he parado de subir en todo este paseo. Tengo que estar muy, pero que muy arriba.

¡Uaaaau! Acabo de llegar a un pequeño mirador que tiene una vista espectacular de la ciudad. Es de noche, y no se vería nada en una foto. Y además está empezando a llover otra vez. Una placa... Rua Padre Antonio Vieira. Tengo que llegar a casa. La calle de ahí abajo es la del mercado, mi casa está por ahí. Voy por buen camino. Sigo andando, en dirección al centro. Me decido a callejear, y oigo las campanas de la Sé Nova. Realmente voy por buen camino, tengo que estar cerca... Joer, ¿dónde estoy? Me suena haber visto esta pintada de un avión con muchas ventanas. Ahí abajo, eso es una iglesia. Creo que ya estado aquí. O quizá no. ¿Esta iglesia cuál es? Llueve. Me mojo. Miro calle abajo. ¿Eso es un arco? Sí, arco, eso es bueno. Por lo menos me protege de la lluvia. Pasado el arco hay una casa con un portón que también he visto en una postal. Esto ya tiene gracia, no paran de aparecérseme monumentos como fantasmas a Scooby Doo. A la porra, tira p’alante. Sigo calle abajo. Y ¡jeje! ¿Eso es el Quebra? ¡Sí! He llegado al bar que hay a mitad de la Quebra-Costas, estoy entrando por el otro lado, por donde aún no había ido. Genial, ya estoy casi en casa. Menos mal, que me mojo. Afortunadamente, tampoco llueve muy fuerte.

Ay, qué bien se está en casa. Voy a hacerme la cenita, ver un episodio de House y a la cama. Pero cómo, ¿sólo son las nueve y media? No me voy a ir a dormir a las diez... qué hago yo hasta que me acueste...

Qué despacio pasa el tiempo cuando una está sola.

Pues ya estoy en Coimbra.

Antes que nada, en mi casa no hay intenet, así que toda comunicación está restringida a las horas de trabajo. Menos mal que nadie se sienta detrás. Mi casa es pequeñita y antigua, decorada a lo viejuno, con mucha cerámica pintada hortera, pero no os equivoquéis, es estupenda. La entrada al portal da a una escalera que conduce al segundo piso. En el descansillo hay dos puertas: una conduce a la cocina, la otra, al resto de la casa. Se entra por el salón, desde éste se accede directamente al cuarto, y desde el cuarto, al cuarto de baño. Sin pasillo. Cuando entras en una casa sin pasillo no puedes evitar pensar en los metros cuadrados que éste desaprovecha.

El lugar es tan céntrico que no tengo supermercados cerca. Sólo tiendas de souvenirs, cafés "chic" ocupados por gente con gafas de sol muy grandes, y tiendecitas de moda. Lo más parecido sería decir que vivo por Gran Vía, pero eso sería suponiendo que allí estuviera, además, el centro histórico de la ciudad, ya que vivo entre dos monumentos (el Arco de la Almedina y la Catedral Antigua). Pero claro, el super más cercano está por la estación de tren, a unos diez minutos a pie.

Para llegar a la Facultad tengo que subir la calle de Quebra-Costas (o Rompe-espaldas), que es tan empinada que está hecha a base de escaleras, y qué escaleras... peldaños que más parecen para piernas holandesas que portuguesas. Pero pasada esta calle, llego enseguida. Hoy, que venía bastante cargada, he entrado sudando como un pollo. Y eso que no hace precisamente calor. De hecho, ahora está lloviendo a cántaros.

La ciudad es muy bonita, pero cuando llegué, el domingo, parecía un cementerio. Jaquel, que me llamó para saber cómo estaba, y eso, me comentó que eso suele ocurrir en las ciudades universitarias: en un fin de semana de 3 días todo el mundo aprovecha para salir. Así que decidí hacer lo mismo, me subí a otro tren y me bajé en Lisboa. Por el módico precio de un billete de tren, alquilé familia de cuatro miembros y tres gatas durante veinticuatro horas, y me cuidaron mucho y muy bien. Vamos, que hice trampas. Allí me quedé hasta la tarde de ayer, en la que volví con la cena en un tupper, fruta y bollos para el desayuno de hoy, y lo más flipante, la Nintendo Wii de Jaquel, con Wii Fit y todo!!! Los mapas que André me había imprimido me ayudaron a llegar a casa en un visto y no visto.

Cené en la cocina. La nevera está llena de imanes de letras que vienen en los yogures de los niños. Las nietas de la dueña deben haber hecho colección. ZFTARQIPTESU. La primera vez que entré en la cocina cogí tres letras, formé la palabra IRE y la puse arriba, marcando la nueva propietaria de la nevera. Ayer, mientras cenaba, miraba a las letras y no paraba de pensar en Xinxas. Por muy ñoña que me sintiera, tampoco podía escribir su nombre en mi nevera con esas letras. Busqué otra palabra, pero sólo me quedaban dos vocales. En ese barullo (ZFTAQPTSU), la única que encontraba con sentido era PUTA, y claro, esa no la iba a poner. Al acabar la cena, descubrí que lo que había ahí para mí no era otra palabra, sino una frase.

En mi nevera pone FAZ TU (hazlo tú), IRE.

No, no voy a hablar de las hijas de Zapatero.

Voy a hablar de por qué tengo la desfachatez de ponerme lo que me da la gana para ir a trabajar.

La base reside en que mi trabajo no es normal. Aquí, la gente no tiene que dar una imagen de empresa a los clientes, porque ni es una empresa ni tenemos clientes. No tenemos que dar imagen a nadie, porque no hay a quien dársela. Ni siquiera a tu jefe, y eso es porque tu puesto no depende de tu jefe.

En las empresas, responsabilidad y seriedad en el vestir están estrechamente ligadas. Asimismo, responsabilidad y sueldo también lo están. Por lo tanto, si quieres progresar en tu trabajo tienes que empezar por vestirte de señora. Porque, al final, los que deciden tu carrera son los que están jerárquicamente por encima de ti.

En la Universidad, así como en el CSIC, no es así. Se decide según los presupuestos de cada año el número de becas que se van a conceder, de nuevos contratos, etc. Pero la promoción interna no existe en investigación. Cuando sale la convocatoria del puesto que te interesa (ej. Investigador Contratado), envías el currículum y las credenciales que hagan falta a la comisión que toque. Esa comisión está formada por gente que no te conoce, y que recibe cientos de solicitudes y escoge las mejores. Si has ido vestido de pollo durante los cuatro años de Doctorado, pero tienes nueve publicaciones en revistas internacionales de alto impacto, eres buen científico, y sólo después de que te den el contrato (que sale publicado en el BOE, y puede ser apelado por otros candidatos que piensen que son mejores que tú), alguien comentará "pues este tipo es el que va por ahí estido de pollo, su grupo va a flipar cuando le vea". Creedme, un físico teórico se paseaba por el Instituto en pañales y zapatillas. Las plazas superiores, como son de función pública, van por oposición y tres cuartos de lo mismo. En una oposición puede colarse el sobrino del calvo del tribunal, pero no se cuela el tío del traje de Armani, o la rubia de los zapatos con bolso a juego.

De hecho, en serio, deberíais ver las pintas que se estilan por aquí, que parece que cuanto más científico, más fantoche. Yo, personalmente, no creo que por usar mascarilla para el pelo sea peor científica (aunque soy consciente de que hay gente que lo piensa), pero me aprovecho del fantochismo generalizado para poder verstir como me da la gana. Igual que hace todo el mundo por aquí. Sé que llama la atención porque no están acostumbrados a faldas cortas y sandalias de gladiador, más bien a vaqueros raídos y camisetas anchas de diseños horteras, pero si ellos van como quieren, ¿por qué yo no? Si comentan, pues ya lidio yo con ellos. De todos modos, no tiene mayor trascendencia que si fuera vestida de pollo.

Por último, está el detalle de que yo trabajo con productos químicos, algunos de ellos corrosivos. Si a mi me cae ácido sulfúrico en un vaquero, pues más se perdió en Cuba. Si me cae en un brazo, pues chorro de agua, Furacín y a correr. Mañana ni me acuerdo. Pero como me caiga en un traje de XX euros me cago en su puta madre, porque eso no tiene arreglo. Y no, la bata no protege tanto: evita que te manches, pero no de los ácidos concentrados.

Así que, a los que me insisten (zalasa, tú no te cuentas entre ellos :D):  NO TENEIS RAZÓN.

Besos

Voy a ver si consigo arreglar el embrollo que publiqué ayer. Intentaré explicarme mejor en vez de, simplemente, desahogarme.

Nunca antes he escrito un artículo científico. He escrito trabajos cuando estaba en la Facultad, pero eso es sencillo, porque tienes un tema sobre el que trabajar. Ahora tengo casi dos años de resultados que, además, son lo que llamamos "multidisciplinares". Para ser exactos, mi tesis tiene dos partes que finalmente se fundirán en una, pero aún no he llegado a unirlos y da la impresión de ser poco coherente. Por eso es difícil hacer un texto coherente sobre ello, y me resultó un poco complicado hacer la presentación del DEA, por ejemplo, sin que pareciera trabajo hecho sin rumbo alguno.

Por otra parte, durante la primera mitad del año pasado tuve mucha suerte y conseguí muchos resultados. Tantos que no puedo escribir un sólo artículo sobre todo ello, tengo que dividirlo. Pero Albus no me ha ayudado con eso, se ha ido a un congreso. Yo me he quedado frente a la hoja en blanco y me he dado cuenta de que no sabía hacerlo. No pasa nada, porque no es nada que una no pueda aprender más o menos sola, pero me ha costado bastante estructurarlo. Me siento bastante estúpida porque todo el mundo escribe papers con la misma habilidad con la que se ata los cordones de los zapatos, pero a mi me resulta difícil simplemente decidir qué resultados de mi investigación quiero comunicar. Porque la investigación sigue un rumbo imprevisible, y en una publicación tienes que hacer creer que todo lo que has hecho es exactamente lo que te proponías. Lo cual es una mentira muy gorda.

Así que lo primero fue dividir mis resultados en bloques. Estos son mis resultados, así que tengo que escribir como si esto hubieran sido mis objetivos. Aunque, a mi modo de ver, son medios, no objetivos: mi objetivo final es complejo y aún no lo he alcanzado, pero por el camino he hecho unas cuantas cosas que hacían falta como paso previo y que nadie había hecho antes. Y claro, eso hay que publicarlo, por dos razones:
1) Porque a otra persona le puede resultar útil tener los resultados de estos pasos intermedios como apoyo para su propia investigación, y
2) Porque cuanto más publiques, más vales.

Y cuando por fin tuve organizados mis objetivos, descubrí que el puro acto de escribir también me resultaba difícil. Porque ahora me dirijo a un público más especializado, al que no tengo que explicar las técnicas (como en la Intro del DEA), porque las usan y las conocen. Así que no puedo empezar por el principio; tengo que empezar por la mitad (escribir los resultados), después explicar qué quieren decir estos resultados en base a las teorías existentes (eso es la discusión de resultados), luego escribir las conclusiones. Y por último, cuando ya esté todo hecho, escribir la introducción, en la que podré incluir lo que hace falta para entender lo que finalmente he escrito. Zuzka me ha ayudado a comprender esta forma de proceder, además de tranquilizarme y hacerme ver que lo que me ocurre es normal y no es que yo sea tan burra. Y en ese momento me he dado cuenta de que ella ya puede considerarse una experta, no sólo por lo que sabe de su pequeña parcela de la ciencia, sino también por lo que sabe de lo que es ser cientifico, y por su delicada pedagogía.

Esto es la explicación fría y razonada de cómo me he sentido estos días y cómo una compañera me ha ayudado a resolverlo. La pureza de cómo me he sentido está en el post anterior, al que estuve a punto de poner por título "PhD Diaries".

"Por cierto, Irene, tú también deberías ponerte a escribir... empieza por lo que tienes en el DEA, luego ya veremos cómo lo estructuramos. Porque tienes bastante información, da como para dos o tres publicaciones... bueno, ponte, que un paper va tomando forma según se va escribiendo"

Albus habla de estas cosas como Miguel Ángel de sus bloques de mármol. La escultura ya está ahí dentro, yo sólo la saco a la luz. Pues yo, que soy un poco burra, sólo veo una pantalla en blanco con unos cuantos iconitos arriba y, encima de todo, el corolario en una franja azul:  "Documento 1".

Bueno, y ¿cuál es el Documento 1? El DEA, bueno, pues eran 60 páginas y a saco, a meter todos los datos de todo lo que había hecho a tutiplén, ¡venga! ¡otra palada de datos! ¡otra palada de interpretaciones! Zúmbale, que sólo es echar horas.

Pero ahora, cuando quiero hacer las publicaciones, tengo que hacerlo bien. Centrar un objetivo y encaminar todo lo que escriba a ese objetivo. The rest, however interesting, is left aside. Y sinceramente, he tenido que hacer virguerías para clasificar el trabajo en secciones coherentes. Porque claro, cuando por fin tienes claro de qué va tu tesis, te das cuenta de que tu objetivo está en Toledo. Pero tú partes de La Coruña y no tienes pasta para ir por la autopista, que es de peaje, así que tienes que ir poco a poco, devanándote los sesos, decepcionándote una y otra vez, y en ciclos interminables de organizar trabajo - realizarlo - desesperar - experimentar a lo loco - organizar trabajo...

¿Y ahora me pides que escriba todo esto como si lo hubiera hecho bien desde el principio? ¿Como si fuera fácil, y straightforward? ¡Pero qué mentira más gorda! Bueno, venga, va. Pero verás, yo ahora mismo voy como por Salamanca, y he pasado por infinidad de pueblos sin los que no se explica de ningún modo mi destino. Así que tengo que escribir el viaje por etapas, como los ciclistas. Sobre todo esos que les dan al clenbuterol, al salbutamol o a la terbutalina.

Así que voy también poco a poco. Intento empezar por el principio. Grave error. La borro. La introducción siempre se escribe al final, ahora lo entiendo. Copio una estructura de la "Information for the authors" de ACS publications. La miro, y me llevo las manos a la cara sintiéndome idiota. Al final, meto en Google "¿Qué es una discusión de resultados?", y me aparece una página mexicana, buenísima, explicando cómo escribir estas cosas. Me alivio y meto cuatro frases. Ya no sé seguir y me voy a casa.

Voy muy poco a poco, metiendo párrafos en diferentes secciones sin orden aparente, pero parece que por fin va cogiendo forma mi primer paper.

Y la verdad es que es gracias a que Zuzka ha vuelto de vacaciones. Me he pasado por su despacho esta mañana, le he dado un poco la chapa con mis tribulaciones y me ha dado unos cuantos consejos muy útiles, además de tranquilizarme con maestría. Ella lee la tesis a final de mes, pero me ha demostrado que ya es una post-doc. Alguien a quien pedir ayuda. Ay, cuánto hace falta.

A falta de una, dos amigas mías utilizan esta expresión para mandarte a tomar por saco. Cuando la oyes por primera vez te preguntas por qué a China, podía haber elegido mandarte a cualquier otro sitio para rechazar tu oferta, pero no. A China. Y da igual si te tengo que ir a buscar a Torrejón o ir a China, venga ya, no digas tonterías.

Bueno, pues parece que por fin lo han conseguido, porque el año que viene me voy a China. Tres meses de estancia en el Laboratorio de Fisicoquímica de Superficies Sólidas del Estado de Key, situado en la Universidad de Xiamen. Os contaría algo sobre el trabajo que (en principio) voy a desarrollar allí, el área de experiencia del grupo en el que me incorporo, pero ¿para qué? ¿para que me mandéis a China?

Hay dos corrientes de respuesta ante esta noticia:

1. ¿¿¿Que te vas a Chinaaa??? ¿Pero qué se te ha perdido a ti en China? ¿Es que tu jefe no está en sus cabales? Pero, ¿en serio quieres ir? ¿Pero a dónde de China? ¡Eso está a tomar por culo!

2. Pues me parece una opción muy interesante... yo en tu lugar, iría de cabeza. Es una oportunidad de las que pocas veces se repiten, y ya verás, vas a aprender muchísimo. Y allí todo es muy barato, seguro que puedes viajar y conocer otros sitios... ¿A dónde de China? Ah, bien, bien...

Podéis imaginar las posturas a las que se han adherido sucesivamente Xinxas, mi madre, mi padre, etc. Aún desde mi butaca me voy imaginando las vuestras (arthegarn 2, Kivira 1, jorgemanzano1 y después 2)...

Y luego está la mía. Yo tengo, por un lado, una fuerte componente 2: el grupo es de los mejores del mundo en el tema. Y opr otro, estoy un poco acojonada. Para empezar porque ha sido todo en un abrir y cerrar de ojos: el viernes me sugirió Albus que fuera con estos señores el año que viene, ayer me insistió en que les escribiera para pedir fechas de la estancia, así que escribí la carta más formal y pelota que he escrito en mi vida (que son chinos), y hoy por la mañana tenía una respuesta de Bren.

It is our pleasure to host you for a three-month staying in our group preferrably starting from next March...


Y, helada, he pensado "... que me voy a China... una mujer, occidental, sola, en China, durante tres meses, que como me pase algo allí tengo que rezar porque el enfermero de Urgencias hable inglés...".  Y me he asustado un poquito.

Pero si nos dejásemos asustar, ¿qué sería nuestra vida? Así que, hala. Allá voy.


 

Kivira es más que mi amiga. Parece que nos hubieran diseñado para la amistad. Es la otra cara de zylgrin , estamos de acuerdo en todo lo fundamental, y somos absolutamente opuestas en todo lo superficial.

¿Vosotros sabíais que hay bolsos de invierno y de verano? Porque yo no. ¿Y qué es una DM? Claramente, una Dungeon Master, ¿verdad? ¡Pues no! es una madera de densidad media. Lo que quiere decir que tiene resina, pero también serrín, no es como el conglomerado de cochipán del IKEA.

Por otro lado, para ella es toda una novedad que lo que escribía la fea no era un foro, si no un blog, y que existen blogs temáticos y otros que son como diarios de las personas. O que emo se escribe sin hache porque viene de emotional, no tiene nada que ver con la sangre y es un movimiento principalmente compuesto de adolescentes.

Sin embargo, las dos tenemos clarísimo que a aquella niña holandesa de 13 años no se le podía permitir dar la vuelta al mundo en barco, que sus padres deben ser más o menos tan inmaduros como ella para planteárselo; y que, sin poner en duda las dotes como navegante de la chica, ni su resistencia física o su arrojo, en el mar su vida está en juego, y a una menor no se le puede permitir correr un riesgo de muerte a su elección. Porque la minoría de edad tiene un sentido de existir.

En resumen, que es mi amiga. He pasado una tarde guay.

Estas vacaciones me han dado varias ideas para varios posts, pero como no las he escrito se me irán olvidando poco a poco. Voy a desarrollar una de ellas, aunque no sé por dónde empezar para que no parezca muy agresivo.

NO QUIERO NUNCA SER UNA GUAY. Me explico. Resulta que ahí en el Algarve hay mucho pijo de vacaciones, no sólo los portugueses, que se bajan desde Caiscais en barco hacia esas calitas deliciosas de las playas de Alvor. Esas que no tienen acceso como no llegues por mar: o en barco, o nadando desde las playas de al lado, como hicimos Laranja y yo.

Hay pijos de diversas nacionalidades. Y, allí en Portimao, van todos al Sasha. Es una discoteca de playa, es decir, en la playa, que allí la ley de costas debe ser un cachondeo y hay varios garitos donde te tomas los coctails sobre la misma arena. Los DJ's de agosto son del nivel de Yves LaRoc, David Guetta... gente que, como oigas un poco la radio, te suena del mundo del cascabullo internacional. Fiestas de la MTV día sí, día también. Consumo mínimo obligatorio, 20 €.

Y ahí nos pusimos todos de punta en blanco para entrar al garito de marras, por aquello de ir al zoo. Y, aunque lo cierto es que el chunda-chunda resultó ser mucho más agradable cuando el DJ es bueno, la verdad es que a una se le revuelve el estómago.
Los maniquíes articulados que salpicaban la pista no parecían nada felices. Realmente, si tú eres feliz convirtiéndote en una muñeca, pues oye, a tope... pero lo cierto es que nadie lo diría. Así estaban, poniendo morritos porque sus tacones de punta se hundían en la arena y destacaban un poco menos de lo eperado. Caras serias, hasta el carbreo, moviendo los pies muy poquito, no vaya a ser que con esto del baile me ponga a sudar, con lo ordinario que es.

Y nunca me habría dado cuenta de esto si no hubiera sido por Ginny. Ella, divertida, alegre y auténtica, reía y saltaba por la pista como una niña chica, destacando por encima de cualquier pivón. Se divertía de verdad, bailaba de verdad... me alegró la noche más de lo que cualquiera de los allí presentes me habría alegrado la vista. Eso sí que era una mujer, leches. ESO es vivir.

Quien sabe, sabe. A LA PORRA. Y no es que crea que soy mejor que los pijos, es que no entiendo la vida como ellos. Y, volviendo al excelente post de Zalasa, nunca, nunca, se debe aspirar a ser uno de ellos. Nó sólo por la falta de sostenibilidad de su forma de vida, sino porque esta última resulta en una paulatina eliminación de lo profundo y lo auténtico, en la ausencia... de ser humano. Por favor,  que no caiga nunca en su juego, no quiero caer en la mediocridad de desear entrar en ese club.

Últimamente, demasiadas cosas me recuerdan a él. No a mi "él", si no al "él" de antes.

Todo el que haya pasado por una ruptura, y quiero decir una de verdad, en la que te alejas de alguien a quien una vez amaste con todo tu corazón, pasan por esta fase. O eso supongo en mi hábito de mediocrizar mis sentimientos, pues su intensidad no los hace más únicos. La fase en la que vuelves a recordarle, desde lejos, como a un amigo de la infancia, con auténtica nostalgia. Con saudade. Con la pena de que el diamante que llevas en el corazón ya no está ni estará nunca en otro sitio, porque lo vendiste y no vas a volver a verlo.

Y no es que le eche de menos, sólo es que le echo de menos. Porque era un tío guay. Era encantador, y bueno, y divertido, y siempre me gustó pasar tiempo con él. Aunque no fuera para mí, aunque no debiéramos ser pareja, porque no nos hacíamos tan felices, era un tío genial. Claro que nunca volvería con él. Pero últimamente me acuerdo de él, y me duele.  

Estuve con jorgemanzano once meses, y después de dos años había canciones que me costaba escuchar, porque en especial la música esconde muy bien sus cuchillos. Te apuñala cuando menos te lo esperas. Imaginaos cuántas canciones oímos en siete años y cinco meses.

Sé que la saudade es mediocre. Pero aquí está. 

Me ha venido el mismo mail tres veces ya. Es un cuentecito que se llama “La Cenicienta que no quería comer perdices”.

 

Soy lo suficientemente feminista como para darme cuenta de que no lo soy mucho. Naturalmente, trabajo a favor de la liberación de las mujeres. De todas, también en nuestra cultura, aunque aquí la opresión ya está mal vista y se hace subrepticiamente. En nuestra sociedad se ejerce una presión increíble sobre las mujeres, especialmente en el plano del aspecto físico. Pues no. Cada una es cada una, tiene sus posibilidades y debe hacer lo que pueda para explotarlas, pero ahora no hablo de estar guapa, de eso hablaré más adelante, si no de realización personal. De hacer lo que esté en tu mano por algo, y sentirte orgullosa por ello. Del derecho de una mujer a estar orgullosa de ser sí misma.

 

Pero mi posición no basta, o por lo menos yo me quedo con esta impresión después de pasar la vista por literatura feminista del estilo de este cuento. Realmente, para mucha gente que piensa y escribe así yo no soy realmente libre. Por mucho que yo diga que lo soy, no me creerán, por dos razones que considero de lo más injustas:

 

1)      Soy una romántica. No lo puedo evitar, me gusta el amor de mi pareja. Me hace feliz, y también me libera. Con él puedo ser yo misma como con nadie, siempre, al 100%, porque nunca me malinterpreta ni me juzga. Y también me gusta hacerle feliz y hacerle regalos de vez en cuando, como él me los hace a mí. Y parece que ser libre en una mujer exige estar sola y hacer las cosas sólo pensando en ti. Bueno, pues yo nunca fui así, y además considero esa actitud como egoísmo disfrazado de ideología.

2)      Soy físicamente el ejemplo de la opresión. No hay mayor pecado para el feminismo que una 38 del Zara. Rubia, ojos azules, vestidos cortos siempre que puedo... Uso mascarilla para el pelo una vez por semana… Pero es que ¡me gusta cómo me queda! Es profundamente injusto que, por aquello de la presión de ser siempre sexualmente atractiva, las que simplemente tenemos suerte aparezcamos como el paradigma del éxito del machismo en la mujer. ¡Yo no te he hecho nada!

 

Yo nunca he sido una Cenicienta reprimida. Pero elijo hacer cosas en casa y ocuparme de los que viven conmigo, no como su sirvienta, sino como su compañera, porque entre cuatro se puede vivir muy bien, pero también muy mal. Y tampoco me obligan a llevar constantemente unos zapatos de cristal.

En fin, lo que pasa es que me he dado por aludida, porque en el cuento sale lo de la talla 38. Y no debería hacer ni caso.

Me gusta mucho la Mega FM, una radio portuguesa con música pop comercial, pero aproximadamente el 10% de la caspa que abunda en las radios españolas, como Europa FM o los Cuartenta. Y menos anuncios. Y más R&B. 

¡Pero los locutores es que son gilipollas! Tienen siempre un tonillo de voz que dice "oohhh, somos tan guays... y ¡tan divertidoos!". Lo de alargar las vocales al final de palabra también lo haceeeen, no estoy de coñaaaa. Y no paran de soltar risitas estúpidas, por lo menos sueltan una risita cada media hora o veinte minutos "ya me gustaría a mi pasar una hora con los Kings of Leon, hihihi, pero bueno, de momento aquí los tenéis con Use... Somebody"

Sólo era eso.

Últimamente, la palabra tuning está asociada a cambiar las características de tu coche para que te creas que eres menos tú y más Batman. Pero originalmente se usaba para ajustar la emisora de la radio, en una acepción que se traduciría como "seleccionar, fijar un valor determinado de una variable".

Estoy tan tranquila, tan feliz, que he recuperado una capacidad que perdí hace muchos años: la del tuning emocional. No es que lleve años sin ser capaz de disimular, eso siempre lo he hecho mal y ahora no es una excepción. Lo que hago es más fino, selecciono mis emociones, las fijo como girando la ruedecita de la radio antigua, suavemente y poco a poco, para que se ajusten a lo que necesito.

Como ayer. Después de todo el trabajo y la ilusión que he puesto en preparar el campamento para mis chicos de la catequesis, me han puesto la defensa del DEA en mitad de las fechas del campamento. Me lo pierdo. Ayer me dieron la fecha, y estaba ahí en medio: iba a hacer todo el trabajo, y después no iba a ver a los chicos disfrutar, porque tenía algo de lo que no podía pedir vacaciones. Me puse muy triste. Pero mucho... van a hacer una barbacoa, el 5º día, y la idea es invitar a gente del pueblo... todas las ideas son nuestras, los temas, las actividades, las dinámicas... pero me tocaba plantar el árbol, regarlo, darle un buen abono, pero no comerme ni una de las frutas después, ya me enseñarían las fotos.

¿Y sabéis cuánto me duró la pena? Como una hora y media. No pasa nada. Esto es una putada, una contrariedad, pero sobre todo, NO ES UN PROBLEMA. Y poco a poco, fui suavizando mi tristeza y poniendome en modo "alegria" otra vez, tuning.

Porque tenía una reunión. Para preparar el campamento. Y no podía llegar con la cara larga.

Estos últimos dos fines de semana, mi amigo 007 está de visita en Madrid. Se ha cogido 10 días de vacaciones para venir a ver a sus amigos en España, ha pasado la semana en Granada y vuelve ahora.

Este chico es un optimista difrazado bajo un caparazón de mala leche. Para él, a quien conocí como un posdoc del GSOLFA, sólo hay tres tipos de resultados científicos: "fantastic", "not fantastic" y "shit". Con el tercero claramente no puedes hacer nada. Pero los dos primeros son buenos, más o menos impresionantes, vale, pero positivos, y publicables con la cabeza alta. Y por deformación profesional ha llevado esta clasificación al resto de los sucesos de su vida, lo que le hace, desde mi punto de vista, un optimista encantador. Porque sabes que cuando te dice que ha estado en un sitio, y "well, it was not fantastic" no te está diciendo que no le ha gustado, te está diciendo que realmente difrutó y que las incovneniencias no merece la pena ni pensar en ellas porque valió la pena. Me encanta esa frase.

Aunque la verdad es que hay veces que tiene muy mala leche. Es paciente, pero cuando se le agota la paciencia échate a temblar. No consiente las injusticias ni las pataletas del que se queja por nada. Pero ante todo, hace que su propia vida merezca la pena.

Me alegraré mucho si de verdad consigue volver a Madrid a por una plaza fija. Es un gran amigo, de los que conservas aunque estén lejos. Aunque sea mucho tiempo.

Yo también soy una persona feliz. Hace un tiempo le propuse a mi hermano una oda a la felicidad via blog, porque parece que la gente sólo usa este medio para quejarse, y la realidad queda enturbiada, como si todo en el mundo fuera fatal y todos estuviéramos muy cabreados.

 

Pues yo soy feliz, y lo mejor es que no soy la única. Para empezar toda mi falmilia está considerablemente sana. Mi abuela es una excepción porque lleva años enferma, pero eso ya forma parte de nuestras vidas, por lo que hemos aprendido a llevarlo bien. Personalmente, yo este año no tengo ni alergia. Tampoco tengo problemas de dinero, no cobro mucho pero me da de sobra para los gastos que tengo, porque son pocos.

 

Me siento A GUSTO en mi casa. Desde que Xinxas y yo vivimos juntos mi alegría no ha parado de crecer. Es fantástico, me comprende como muy pocos, me hace feliz y tiene un don mágico para eliminar el drama de las cosas malas. No tenemos silencios incómodos ni secretos, por muy increíble que esto pueda parecer. Tenemos muchos gustos en común, lo que hace la convivencia aún más fácil.

 

Me encaaanta mi trabajo. Tanto que a veces trabajo en días festivos y sin cobrar, sólo porque creo que merece la pena. Me hace sentir especial. Nunca paro de aprender en mi trabajo, y además me induce una inagotable ansia de ir siempre a más.

 

Y por último, procuro conocerme a mi misma. También soy feliz porque sé distinguir cuáles son mis necesidades, físicas, mentales y espitiuales. Y hago lo que me apetece. Como lo que me gusta, trabajo en lo que me gusta, me acuesto con el hombre que me gusta, leo lo que me alimenta y tengo una fe que me guía y me completa. Básicamente, mi trabajo y mi fe mantienen mis necesidades en equilibrio y me activan a hacer cosas importantes. Importantes sin nueves, pero cada uno hasta donde llega –ni más ni menos-.

 

Soy inmensamente afortunada. Y así cualquiera.